rubinho & ohnibur

Changi. Chachi.

2008-04-29T22:25:00.000+10:00

Changi International Airport. Singapore.

Aqui me encuentro. En el mejor aeropuerto del mundo, tras el peor vuelo de mi vida, con la mejor aerolinea de las aerolineas, Singapore Airlines.

La cosa empezo bien. A su hora. El avion me parecio raro, y mas que raro "vintage".
Me toco entre una senhora rusa, yuna senhora kiwi. La senhora kiwi muy maja. Resulta que tiene un hostal en Coromandel Town, y yo estuve alli, a la par que Ian Brwon y Wilco. Estaba emocionada porque Ozzy Osborne (de los Osborne de toda la vida) le habia alquilado todo el motel, y el backpackers para los roadies. Se iba a Holanda a visitar a una amiga, y me invito a volver a su hostal y llevarme a pescar.

La rusa.
La madre que la pario.
No tardo ni un minuto en tirarme un vodka cola.
Pidio disculpas, pidio otro vodka.
Me tiro el segundo Vodka.
Hui.

De ese asiento pase a otro. Junto a un escoces que me estaba liando con la azafata.
De ahi, a otro, junto a dos gordos chinos.

Porque me cambie tanto, pues para ver Juno. Y para escuchar la pelicula en espanhol, que esta saturadilla de slang.
Lo consegui.
Efectivamente, Silvia, Juno Mola.
Tambie me trague la ultima patranha de iziar Bollain. Mataharis. Sin comentarios.

Me quedan cinco horas en Changi. Duchas, piscina, masajes, y mas tiendas de lujo que en la quinta avenida.
Me doy miedo.

Sweet as bro.
:)

Alla nos vemos, martinha. Dale mis respetos a Nachete. Si estos se apuntan a cenar esta semana al envalira podrias veniros, no?
Yo soy efimero, pero el Envalira es digno de merecer. Los mejores arroces de barcelona, regentados por un artesano gallego. En plena plaza del sol.
Increpa a los de ShackletonAd de mis partes.

nus vemus!

Carros de Fuego.

2008-04-28T21:11:00.004+10:00

Saliendo de Queenstown, y camino de Christchurch.
Quedé con Alexia en recogerme frente al Bungy Jumpy Center. Ella fue a buscarme al "Bungy Jumpy Hostel".
Eso nos da un excelente leimotiv de los personajes.

Alexia es chilena. Deportista, educada, simpática, de buena figura y excelentes contornos. Perfil griego y tez tostada.
Alexia nos condujo en su coche con la tapa del depósito de gasolina abierta durante todo el camino. Alexia nos hizo escuchar durante horas una y otra vez la banda sonora de Carros de Fuego(justo después de los grandes éxitos de Enya, y justo antes de un disco que había grabado su hermano, que debe de hacer música para juegos de móviles). Alexia soltó las manos del volante y se las llevó a la cabeza porque había un possum en la carretera.

Siete horas con Alexia.

Llegamos a Christchurch, y salté del coche en marcha.
En mi habitación conocí a tres japoneses.
Me quedé frito.

A la mañana siguiente, decidí pirar de esa ciudad. Tres días esperando un avión es algo que sólo puedes hacer si eres Humprey Bogart. Me subí al norte, a Kaikura.

Kaikura es un pequeño pueblo, con una hermosa playa situada frente a una fosa abisal.
Es decir, que si haces pie, es que mides un par de miles de metros de pies a cabeza.
La atracción local son las ballenas.
Si vas a Kaikura, has de ver ballenas o bañarte con delfines.
Kaikura es así:

Un canadiense que conocí en mi hostal, me dijo que lo mejor que se podía hacer, era ir a pescar en bote. Es más barato, te consigues tu cena, ves a los bichos, y las historias son mucho mejores.

Aquí, comienza otro tipo de periplo. El de intentar ver un partido de la Champions League en Nueva Zelanda.
El Barça-Manchester empezaba a las seis y media de la mañana.
Me desperté a las seis. Desperté a todos los de mi habitación. Me levanté a las seis y cuarto.
A las seis y media allá estaba yo como un pepe, buscando un garito por el pueblo.
El pueblo estaba todo cerrado. El pueblo dormía.
Allá me encontré con otros ingleses. Del Manchester. Siete holligans del Manchester.
Perdidos como yo. Esputando monosílabos.

Conseguí hablar con alguien del pueblo. Me mandaron a las afueras. A medio camino entre mi pueblo otro pueblo. A un lugar llamado Robbie's, donde servían desayunos y tenían Sky TV (el plus de aquí).

Llegamos a Robbie's a las siete y media. Llegamos a Robbie's. En Robbie's había desayunos, Sky tv, y CRICKET.
Desayuné viendo un partido de Crícket. No tenían contratado el paquete de canales donde pasaban el fútbol europeo.
Los partidos de Crícket pueden durar cinco días, así que decidí no esperar a que acabara conmigo.
Al menos, me invitaron al carajillo de Balleyss.

Decidí hacerle caso al canadiense, me enrolé en un barco pesquero, y se me unió Andy, un inglés de mi hostal.
El capitán, el fisherman friend's, llamó a las doce para decir que a la una, a la una para decir que a las dos, y a las dos para decir que olas de cuatro metros y que va a ser que no.
Nos alquilamos unas cañas, nos compramos una caja de birras, y de allí a la playa.

A esas alturas ya nos habíamos juntado dos ingleses, dos checos, un irlandés, y una escocesa.
Los peces decidieron no venir al encuentro.
Uno de los checos, decidió invertir el único dinero que tenía para su cena, en la caña de pescar.
Pobre checo.

Allí en Kaikura, me encontré a un Israelí que había conocido en Greymouth. Un tipo curioso.
Resulta que muchos Israelíes se vienen a Nueva Zelanda cuando acaban el servicio militar (los tres años de servicio militar) para darse unas vacaciones.
Con él me estuve bajando botella y media de vino, escuchando historias de la guerra.
Historias tristes, la verdad. En especial la de un niño al que tuvo que amenazar con una arma por miedo a que llevara explosivos en un toque de queda.
Historias duras.
Le conté que estuve en Siria, y también en Israel. Que ambos pueblos me impactaron. Llegamos a un término medio. Deseamos que hubiese paz algún día, y ninguno de los dos creímos que eso pudiera llegar a ocurrir.
Una charla interesante.

En Kaikura estuve dos noches. Riendo con los ingleses la mayor parte del tiempo. No es fácil toparte con dos ingleses sobrios en Nueva Zelanda. Chris y Dany acostumbran a estar siempre borrachos, pero su mente es bastante lúcida. Hermanos desde pequeños. Viajando desde hace años.

De Kaikura, me volví a Christchurch. Decidí apostar por otro backpackers.
New Excelsior Backpackers.
Bingo.

Resultó que hallábame yo en el lugar, y en el momento adecuado para acabar mi periplo por la Isla Sur.
Blues de Auckland Vs Crusaders de Christchurch.
El Madrid - Barça de las antípodas.
Rugby.

En mi hostal coincidí con dos canadienses y un tio de Miami (miamiero?, miamense?) fanáticos del rugby. Los canadienses eran siameses, y uno de ellos curraba en NZ por su pasión por el rugby.
De repente me encontré en el estadio, gritando algo así como "camón, camón, camón Crusaders, kil de bol, kil de bol!!!, para sorpresa de la grada, y de mis parteners (comprendan que en el rugby puedes comprar cerveza, que con cuatro cervezas te regalan una bufanda, y que allí hacia mucho frío).

Lamentablemente, no hubo Haka. En lugar de la Haka sonó la Cabalgata de la Walkirias, apareció un helicóptero, y unos tipos se bajaron de él.

Luego unos veteranos de guerra dijeron cosas y desfilaron por el campo.
Era el día de ANZAC. Un tratado entre los países de Oceanía para ser aliados en la Segunda Guerra Mundial. Si buscáis Gallipolli en google, veréis algo del tema. Son unos cuantos los antipodeños que nunca salieron de allí.

Volvamos al rugby:

Los Crusaders ganaron. Y salimos del estadio con una turca de la leche.
En nuestro hostal había barbacoa y fiesta, para alegría de la pobre holandesa que dormía en nuestra habitación. Holandesa con fiebre en habitación con ventana al mismo nivel que la fiesta.

Cuando acabó la fiesta llegamos nosotros.
Después de haber pasado por unos cuantos lugares, y por unas cuantas cervezas.

Lo último que recuerdo de esa noche son dos franceses que aseguraban conocerme de Queenstown, y algo de charla con la holandesa cuando llegué al hostal.

Volé a Auckland a la mañana siguiente.
Rob tenía mis llaves.
Rob le dijo a Mireia, "ha pasado por aquí Rubinho, con una resaca de tres pares de mondongos".
Estuve durmiendo dos días.

Vaya resaca.

Acabo de cenar con Mireia en el japo del barrio. Es la una de la mañana y en Auckland llueve.
Mañana salgo hacia Barcelona.
Salgo a las doce veinticinco de un día que es veintinueve y llego a las ceronueve del día siguiente que es treinta.
Unas veintitantas horas de distancia, y unas treinta y tantas horas de vuelo.
Toda una vida.
Cosas del futuro.

Chim-pón.

Lluvia en mis zapatos. En mis All Stars. En Milford Sound.

2008-04-27T17:27:00.005+10:00

El camino.

Como cuentan, como dicen, el camino de Queenstown a Fiordland, es espectacular. Sobre todo en su comienzo, y en su final. Bordeas el lago, te adentras en un valle, te duermes entre la nieve, y te despiertas en un paraíso.
Arriba adjunto imágenes del paseo por el valle, al amanecer.

Y esto, esto de aquí arriba, es un trozo del pastel. Del parque nacional de Fiorland.
Como os decía en otro post, mi rodilla no me permitió hacer el Roteburn Track, locual me dio cierta rabia cuando estaba en Queenstown.
Allí, Val me dio un pase para el barco de una de las agencias que manejan los tours por Fiorland. Concretamente un pase de la agencia mas cara. Lo teníamos desde Greymouth, donde su madre, que por cosas de la vida, también estaba viajando por Nueva Zelanda, se lo había dejado a su hijo.

Su hijo no lo iba a usar, porque se piraba de Nueva Zelanda.
Así que el beneficiario fui yo.

Me acerqué a la agencia, les comenté que tenía un pase, que me lo habían regalado.
Me miraron de arriba a abajo, y me dejaron caer que ese billete estaba a nombre de una señora belga. Y que yo no respondía a la descripción.
Fue imposible llegar a un acuerdo, así que cansado y vencido, decidí comprar un tour, allí mismo. En la misma agencia.
Vaya.
Imagino que el resultado es el mismo, pero algo desencanta cuando te meten en un bus de jubilados de vacaciones. No tengo nada en contra de los ancianos, pero me entristece verme en tales circunstancias. Nunca me he sentido más turista en este país, que dentro de ese autobús. En fin.

Volvamos a la rabia. Volvamos a mi rodilla, allí cuando abrí los ojos y me encontré en el Parque Nacional de Fiorland, camino del Milford Sound. Allí por donde natura gana, y el ser humano pierde. Allá, poco después pasada la entrada al trecking, la señora que conducía el bus (aquí los buseros, hablan mientras conducen) se animó a comentar que esa era la entrada de uno de los mejores treckings del mundo. Posiblemente el tercero de Nueva Zelanda.

En la primera pausa que hicimos allí dentro, salí en estampida. Aceleré el paso, llegué a un puente antes que los ancianos, y grité de rabia.
Lo necesitaba.

Todo lo que rodeaba era belleza. Podría haberlo disfrutado caminando, pero no. Mi rodilla había dicho que no.
Volví al autobús.
Escuché a Death Cab for Cutie hasta que llegué hasta el puerto del fiordo.

Milford Sound.

Milfod Sound es el más famoso de los fiordos de Nueva Zelanda.
Alguien me recomendó el segundo, el Doubtful Sound, pero decidí ir a tiro fijo.
Este es uno de los lugares más húmedos del planeta. Siempre (o casi siempre) llueve.
la frecuencia de la lluvia determina el volúmen de las cascadas que van apareciendo por el camino. Y en esta ocasión, después de una semana de tormenta, estaban ciertamente hermosas, ellas.

Ninguna foto hará justicia, la verdad.
Registrar un fiordo, con una cámara compacta es imposible. No hay angular, no hay perspectiva, no hay nada más que lo que hay. Y eso es poco.
Pero vaya, aquí os paso unas cuantas para haceros una idea.

Me gustaría que alguna vez en la vida, podáis vivir esto.

Como siempre, como en cada barco al que me subo, acabé empapado.
Algo así no es para verlo detrás de una manpara de vidrio. Lo siento, pero no. Me niego.
Así que subí a cubierta, y me quedé junto al puente.
Por momentos, incluso calculé la magnitud del resfriado. Podía permitirme un día de cama en Christchurch, así que tampoco sería tan malo.

Acabé haciendo migas con el capitán. O algo parecido al capitán, vaya, porque sólo había dos tipos pilotando el barco. Un tipo curioso y divertido, además de ser el único con un mechero a bordo. Aburrido de hacer lo mismo una y otra vez, aunque sea allí, en ese paraíso lluvioso.
Lo entiendo.

Por el camino, más morsas, más cascadas, el océano (concretamente el Mar de Tasmania, pero vaya) y un servidor allí, en cubierta.

Como ya he dicho, no hay foto que haga justicia. Ocurre los mismo que con el Franz Josef Glazier. No hay perspectiva real, y no se advierte la magnitud. Ergo, resulta imposible.
Pero creedme.
Este lugar, es increíble.

Quería haber sacado tiempo para localizar a un asturiano que vagabundea por aquí desde hace un tiempo. Sigo su blog de vez en cuando. Nico.
Pasaos por allí si tenéis un rato. Tiene talento--->http://turuta.wordpress.com/

De allí, vuelta a Queenstown. A mí última noche en Queenstown antes de volver a la costa Este.
Val se había ido, Natalie (inglesa escocesa) se había ido, los holandeses se habían ido, David el gironés se había ido. Incluso los irlandeses con los que me puse a gritar "when i grow up, i want to be a gooney", se habían ido.
Estuve solo, y tiritando en mi habitación.
Solo, durante diez minutos.

La puerta se abrió, y apareció una especie de Miqui Puig, pero en Checo.
Me advirtió de que venían tres checos más. Ya tenemos cuatro checos.
Primero preguntaron si quería una birra. Después mi nombre.
Eran de los que diparan y luego preguntan.

Intentaron convencerme para salir de rumba, pero fui incapaz. Había dormido tres horas, estaba tiritando, y a la mañana siguiente debía de intentar conseguir un booking para llegar a Christchurch, o al menos, para algún lugar de la costa Este. No quería hacer autoestop con el frío que hacía (habíamos llegado a 2ºC).

Me prometieron traerme a un par de nativas para dormir caliente.
Los checos. Todos los checos que me he encontrado viajando, me caen bien.
Los checos son cojonudos, aunque me despertara sin las nativas.

Al día siguiente me despedí de ellos. Incluso por la mañana eran graciosos.
También me despedí del lago, que estaba frente a mi habitación.

Fui a un garito internet. Al barato, el que está justo enfrente del caro.
Allí encontré una nota en el panel de avisos:

"El día 22 salgo para Christchurch en mi coche. ¿Alguien está interesado en subirse y compartir gastos?
Alexia "

Me fui a Christchurch.

Queenstown. La madre del cordero.

2008-04-25T14:42:00.002+10:00

Queenstown mola.
En sí mismo, vaya.

En Queenstown hay un parque espectacular con un campo de frisbie junto al lago.
Algún día os explicaré cómo juegan aquí al frisbie. Es espectacular y bastante divertido. Nada de tirárselo al perro. Es más del tipo golf acrobático.

También hay un garito de hamburguesas que mola, y unas camareras de un café que siempre sonríen cuanto les pides un capuccino con acento español porque les haces gracia. Como tienen la calefacción puesta, se les ponen unos coloretes que cierra por completo la imagen de manga.

También está el D.O.C. (departamento de conservación, los gnomos que cuidan de los bosques y a los que informas de que quieres irte al monte) de la zona. Muy a mi pesar.
Quería yo hacer el Roterburn Treck. Huir de los ingleses borrachos, de las tiendas de ropa de snow, y de los precios desorbitados del supermercado del pueblo.
Mi rodilla decidió que no, que no había treck.

Ella sigue maltrecha desde el río aquel, para mi infortunio. Cada escalera que subo, duele. Cada mañana, duele. Cada vez que hace frío, duele.
Algo va mal, y me tocará ver al médico cuando vuelva a Barcelona.
No es que me vaya arrastrando, pero vaya. No quiero quedarme tirado en un trecking de tres días. Decidí prevenir y no curar.
Si no puedes huír de ellos, únete a ellos.

En Queenstown todo está conectado. La llave de tu habitación te da un 2x1 en el bar Búfalo. Si la secadora no seca, te apañan un lavado pagando y un secado "tal vez no" en la lavandería de al lado del hostal. Si quieres contratar cualquier cosa, hazlo mediante alguien porque alguien conoce a alguien que hace descuento a base de alguien.
Es la única ciudad que he visto en mi vida, con dos puestos de información, uno frente al otro, haciéndose la puñeta para ver quién consigue más clientes. Por momentos me recordó a los conductores de tuktuk de Tailandia.

Por la noche, es asi:

Y también así:

Sorpresa, sorpresa.
Un futbolín catalán, en el Altittude. Sin duda, el peor bareto de Queenstown.
Cuando lo vi, me perdí. Imaginé que era decoración. El mejor lugar lugar para un futbolín, sin duda, no es junto a la chimenea. Sobre todo para los que juegan con el culo en el fuego.
Pero yo, curioso cual mapache, me acerqué a olisquearlo. Y olía bien.

Val, que afirma que en Bélgica el futbolín de un pata es deporte nacional, se merecía un repaso.
No tuve rival en ese bar, ni en las cuatro noches que pasé en Queenstown.
Dicho sea, que el nivel era más bien bajo.
Ese futbolín, me salvo de las fauces del mainstream de los clubes del pueblo. Ese futbolín, que ha viajado medio mundo, para acabar en el bareto en donde se encierran los cachorros de Kiwi Experience. Oh, pobre futbolín, pobre de tí.
Imagino que no tardará ni un año en convertirse en astillas para la hoguera, a manos de un brittie cocido entre sus babas.

De día, la actividad estrella es el Bungy Jumping. Es decir, saltar de un puente cabeza abajo, atado a una cuerda elástica.

Yo iba decidido a hacerlo, pero después de haber saltado de la Sky Tower, de haberme tirado de un avión, y de haber sobrevivido al "Starky" style de Val en la doma de Janis, mis dosis de adrenalina estaban cubiertas.
Además, ver todos esos buses repletos de gente con la intención de hacer exactamente lo que quieres hacer tú, le quita toda la emoción al asunto. Le da un aspecto de fábrica que al menos a mí, me echa para atrás.
La otra cosa es que es caro, y que por encima del bungy, quería irme al Milford Sound.

Una noche me bastó para entender que en esa ciudad, poco puedes hacer sin gastar una cantidad ingente de dinero. Poco, salvo dormir la resaca.

De mis cuatro días en Queenstown, el tercero tocó otra despedida. Val se volvía a Australia.
Os hablaré de este prohombre con el que me he recorrido media media Nueva Zelanda.

Val es un belga que desea ser guionista de cómics, que ha sido arrestado más veces que Keith Richards, y que lleva ahorrando desde la adolescencia para rodar su primera película, en la que hay una ruleta, un cristiano, y un puñado de dólares sobre la mesa.

Se vino a Nueva Zelanda desde Australia, el mismo día que en Australia le dijeron que tenía que abandonar el país. Pidió otro visado de trabajo, hizo la mochila, se subió a un avión y decidió gastarse el dinero que había ahorrado currando con los aussies.

De pequeño fue sordo, y ahora se pasa casi todo el rato escuchando.

Ha perdido tres cámaras de fotos, se ha dejado el ipod en el coche que le recogió cuando hacía autostop y se ha olvidado el peine dentro del frigorífico del hostal de Greymouth.
Todo eso, en menos de un mes.
En su haber, una claúsula que envidio por encima de todo: "Nunca, jamás, volveré a estresarme".

Val es un tipo ciertamente divertido.

Lo pongo en la estantería, allí junto a Chalid, junto a Britta, Junto a Skyler, junto a todos los que he ido conociendo y no sé si volveré a ver algún día.
Uno nunca se acostumbra a decir adiós a este tipo de gente.

See'ya in Brussels, Val!!!
You're definitelly great!

Focas italianas.

2008-04-23T13:08:00.001+10:00

Habíamos dicho entonces, que recorriendo la Costa Oeste de la Isla Sur, ergo los Alpes Kiwis, te vas cambiando el paisaje en cuestión de horas. Y puedes pasar de esto:

a esto otro:

Haciendo escala por aquí,

Y por aquí, claro está.

Y todo esto, relativamente cerca, y relativamente lejos. Todo depende de si eres un coche o un cuervo.
El coche pierde.
Así que decidimos perdernos, y cambiamos de costa.
Esto ya lo sabéis, vaya. Pero me apetecía colgar las fotos y no tenía otra excusa.

De Timaru, de los uruguayos Cerve y Vino, a Omaru. A buscar a los pingüinos. Llamamo a su puerta, a ver si se bajaban a jugar a la plaza, pero estaban castigados, así que decidimos bajar a Dunedine.
En Dunedine, rozando la muerte y esquivando a un par de coches, decidimos que además de un par de universitarias, poca cosa había allí, así que decidimos perdernos una vez más. Nos perdimos hacia Otago Peninsula.

Otago Península es lugar silvestre y por domesticar. Mola.
Allí encontramos el que posiblemente sea el hostal más marciano que he visto en mi vida. Y mi vida se compone de unos cuantos hostales.

Básicamente era una casa con habitaciones frente al mar, con una caravana, un autobús escolar que hacia de caravana de matrimonio, y un letrero en la puerta que rezaba: "Hola, somos Christinne and Bill, los dueños. Pasad y acomodaos, y ya os veremos de noche".
Es decir, una casa con la puerta abierta.
Por ninguna parte había precios, así que decidimos ir a buscar a alguien.
Alguien no apareció, pero a un par de cientos de metros había otra casa, la de un señor muy mayor que a veces hacía de hostal. Decidimos quedarnos allí, en lo que antiguamente era la habitación de sus hijos.

El señor veía la tele pero escuchaba música clásica, y nos dijo que había unas focas en la playa. Le pregunté si eran italianas, y no comprendió el chiste. Sacó un libro de su estantería y durante media hora me tuvo buscando alguna corriente oceánica que trajera focas desde el mediterráneo.
Como ya he dicho, era un señor muy mayor.

Aquí, una foca.

Efectivamente, la playa estaba sembrada de focas. y de un par de leones marinos.
Las focas se dejan hacer. Los leones no. Su padre. Acercarme a un metro de los bichos con la cámara desató la tercer guerra mundial. Tíos, me reservo la historia completa para después de un par de orujos del Envalira. Esta y la de las cabras montesas son historias que se merecen una buena sobremesa.

Algo más divertido. Los pingüinos.
Graciosos. Muy graciosos.
De hecho, todo es gracioso en el mundo pingüino. Ellos, sus andares, sus ruidos, y los humanos que se acercan para verlos.

La cosa es que sólo salen del agua al atardecer. Algo no entendimos muy bien, y llegamos al anochecer. La cosa pintaba absurda.
Cuando llegamos a la playa de la colonia de pingüinos, sólo había unos treinta humanos. Mirando a la nada, al vacio, a la oscuridad. Parecía un encuentro Ovni, de esos. Sólo faltaba Carlos Jesús soplando al aire.

Al final, ocurrió. Me estaba liando yo un cigarro de liar, cuando empecé a escuchar una conversación en pingüino. Ellos estaban hablando de sus cosas, y caminando en la oscuridad. La oscuridad pasa entre mis piernas, y ellos también. Uno se paró a medio camino, se me quedó mirando, y decidió que yo no era nada interesante, así que siguió su camino a casa.
Debía de ser una pingüina.

Esta es la única foto que tengo. Si tiras una foto con flash, los verdes te apuñalan por la espalda, por molestar a los bichos.

Poco después, aún entre pingüinos, me llamó Mireia para informarme de que la tormenta de las tormentas venía a la Isla Sur. A los pingüinos les asusta el ring del teléfono, y a los japoneses también.
Mireia estaba en lo cierto. La tormenta madre empezó ese día, y en nuestra habitación de hijos adoptados estábamos a cero grados. Val tuvo suerte, le tocó litera. La de abajo. A mí dormir con capucha amén de las goteras.

Al día siguiente, emergiendo de entre la lluvia llegamos a Wanaka. Parada sin fonda, pero con gominolas. Ciudad de hacer snowboard y de guardar un tractor en el garaje.
Es este país son unos auténticos enfermos de las gominolas. Las adoran, las tienen por montones. Las devoran. Eso, las hot pies, las cookies, y el chocolate.

Tras Wanaka (transalpine), llegamos a Queenstown. La ciudad a la que peregrinan los ingleses que llegan Nueva Zelanda.
Los árabes van a la Meca, los cristianos a Santiago de Compostela, los fans de Elvis a Graceland, y los ingleses a Queenstown o Ibiza.
Ellos son así.

Por peticion popular: El otro lado.

2008-04-23T10:07:00.002+10:00

Arthur's Pass.
Mi antipoda exacta.

Es extranho encontrarte exactamente al otro lado de rubinho. Imagino que tan extranho como el propio rubinho es.
No hubo un otro yo. No tengo un gemelo en el otro lado. No hay un tio valiente y decidido, seguro, y con un efectivo grado de malicia que se corresponda a mi consabida inocencia.
Alli solo estaba yo, un tipo que camina con aspecto de perdido a perpetuidad, paciendo durante un cigarro. Un cigarro bien largo. Un cigarro incapaz de escribirse en el garito internet de la ciudad de Christchurch, donde me encuentro tras haber dejado Queenstown.

Algo me ha pasado, eso es cierto. No soy el mismo que era antes de Arthur's Pass.
Es imposible ser el mismo que era.
No se quien soy ahora. Es algo que habra que escribirse con el tiempo y con unas cuantas tazas de cafe con gotas.
Supongo que ese es el fin de una historia.

En Arthur's Pass Village solo habitan sesenta y cuatro personas. Esta rodeado de montanhas intransitables. Montanha jovenes pero maduras. Se respira a una mezcla a pino, paredes de piedra seca y musgo humedo.
Por el camino, el agua cae en cascadas cuando se aburre de ser hielo.

Mi antipoda exacta es un lugar maravilloso.

Firme y decidido

2008-04-23T09:10:00.003+10:00

Habiendo escalado un Glaciar, poco te queda por probar en este mundo.
Pero Nueva Zelanda no es mundo conocido. Es otra cosa.
Necesitas de toda una vida para vivir este pais.
Necesitaba de otros glaciares.

Janis rodaba y rodaba, y de Wesportp a Queenstown hay numerosas paradas interesantes.
Decia yo que despues de un glaciar viene otro. Del Franz Josef al Fox, y del Fox al Mount Cook.
De entre medias, algun lago.
Juro que no es getty images. E insisto, no uso photoshop en las fotos.
Este pais es asi.

Dejadme que os cuente algo.
En Nueva Zelanda, las carreteras son pocas, y las autopistas son menos. A menudo, para ir de un lugar a otro, a un tiro de piedra de distancia, te has de hacer cientos de kilometros dando rodeos durante horas, porque no hay dios que haga un tunel por una montanha de las que yacen por aqui.
Mount Cook esta apenas a unos 60km de Fox Glazier.
Hicimos unos 700km. Todo un dia en coche para llegar al punto mas alto de NZ.

Entrada la noche, la carretera se infesta de possums, de conejos, y de vacas.
Los Possums son una mezcla de rata y mapache. Los conoejos aqui no se los comen, asi que campan por doquier. Las vacas pernoctan haciendo autosptop.
Un trayecto interesante para llegar a la bendita Mount Cook Village bastante entrada la noche.

Mount Cook Village consiste en un hostal, un albergue de montanheros, una posada, y el hotel mas famoso de NZ. El M. Cook. Hermitage.
En el hostal no cabia ni un conejo. La posada estaba infestada de vacas jubiladas. El albergue de montanheros poseido por una excursion de instituto.
Nos recomendaron dormir en el coche.
Alquilamos uno de los chalets del Hermitage.

Mi espalda a la manhana siguiente estaba desconocida, confusa, y perezosa. Tanto tiempo pernoctando en hostales, en dormitorios de a ocho malolientes "as me" y en el tipico colchon kiwi, otrora conocido como Blandi-Blub, es algo que a decir verdad, se echa de menos.
Una habitacion para cada uno, cama King Size, colchon de verdad, y edredon de los que te abrazan y no te sueltan.
No es lo mismo, asi que de manhana, tras saludar a un par de conejos en el jardin (nuestro jardin) decidimos hacer una caminata ligera. Seis horas desde el pueblo hasta la base del Mount Cook, donde hay otro glaciar y un lago con hermanos pequenhos de antiguos icebergs.

Del lago, de los Icebergs, del camino de barro y los puentes que se cruzan con unas All Star, de nuevo a la carretera. Nos topamos a dos autoestopistas, y Janis les dejo entrar.
Paulinne (si, otra Paulinne francesa de Francia con acento frances) y Jan, un suizo que hablaba mas bien poco, como el otro suizo que conoci en National Park.

Lo mejor de viajar con un destino, pero sin planes, es que todo puede cambiar en un momento. Dejamos nuestra ruta para llevarles hasta su hostal, frente a otro lago, y su bus, lugar donde todos confluyen.

Aqui, he de hacer un pausa para comentaros como los ingleses estan desgraciando Nueva Zelanda.
Kiwi EXperience es una companhia (prefiero pensar inglesa, que no kiwi) que fleta unos buses verdes y los llena de ninhos mimados ingleses. Los ninhos acaban el High School, y los padres les mandan a vivir una gran experiencia, a madurar en el mundo salvaje.
Craso error.
Estos buses consisten basicamente en rodar y rodar duarante todo el dia. Llegar a otra ciudad, beberte toda la cerveza a ritmo de Shakira, y volver a subirte al siguiente bus para tirarte todo el dia en la carretera.
Durante mi viaje me he ido topando con alguna gente, que enganhados por la companhia, compraron el viaje con ellos. No devuelven el dinero, asi que cuando te encuentras rodeado de teenagers con cebada por cerebro, te joden las vacaciones por completo.
Es practica habitual de todo mochilero, llegar a un hostal y preguntar si para el kiwi bus, antes de pedir una cama. Si es un hostal donde para ese bus, media vuelta, farfulla algo del tipo "ahora vuelvo, me he olvidado la cartera en el piano" y huye.

A medio camino entre kiwi Experience, y montartelo tu solo, hay otras companhias, como Stray, Magic Bus, o Naked bus.
Si alguno de vosotros esta pensando en venirse a Kiwilandia, os aconsejo que no useis estos buses. En cualquier hostal conocereis gente. En cualquier lugar podeis hacer Autoestop. Alquilad una caravana, una furgoneta, una bici. Lo que sea.
Creedme, la posibilidad de elegir cuando parar, o cuando cambiar los planes, en NZ, es oro.

Dicho esto, volvemos a Paulinne y a Jan.
Ellos tiraban de Magic Bus. Que no es tan malo, pero que les forzaba continuamente a dejar el bus, currarse de alguna forma el transporte a donde querian ir, y volver a pillar otro bus unos dias mas tarde. Una caraja, vaya.
A Jan le perdimos la vista cuando se iba a por unas cervezas. Con Paulinne me reencontrare en Auckland antes de volver a Barcelona.

El caso es que cambiamos los planes. Decidimos saltar a la costa Este, a saludar a unas focas.
Paramos en Timaru. Llovia. Lo mas resenhable de Timaru son dos uruguayos del hostal donde paramos. Vino y cerveza y cerveza y vino. Muy graciosos. Especialmente cuando hablaban de los portenhos.

Al dia siguiente, carretera, a por los pinguinos.

Tardamos un dia mas en encontrarlos.
Los pinguinos son timidos y confusos.
Se esconden de los humanos (logico) porque temen a las focas (yo tambien).
Salen de noche, y caminan como los humanos que solo salen por la noche. Es decir, como los tabernarios que vagabundean haciendo eses.

Otro dia os lo cuento.
:)

Clara, acepta mi friend request de couchsurfing, petarda, que caduca.
Clara, gracias por tu referencia. Me encanta lo del dial drunk. :)

David, no tengo ni idea de cuando me pasare por corunha, pero caere por alla seguro.
Vete avisando a os hosteleros, que llegare con ganas.

Silvia, tu de mayor deberias de ser como tu.

Sonica, piro el 29. Asi que en un rato te paso un mail con mi direccion de Auckland.

Pipo, manhana vere el barsa before watching sperm whales. Espero que no se ague la fiesta.
Recuerdos a Ryjkard. Duro golpe lo de robarle sus enseres a cargo de los violentos. Imagino que la familia estab fumada.

Hoy he leido en el Marca que el depor va octavo.
Julinho, al final, siempre sale el sol.

Un abrazote a todos.

Mas alla del rio. El rio aquel.

2008-04-20T12:04:00.005+10:00

Lo habiamos dejado en el momento en el que un servidor y Val, un belga de aspecto italiano, decidimos alquilarnos un coche para hacernos la costa oeste a ritmo de canciones anhejas.
Al coche lo llamamos Janis, y a Janis la llamamos Joplin.
Tambien se subieron Eddie Vedder y las gentes de Blue Note.

La costa oeste de la Isla Sur es, cuanto menos, un resumen de todas las geofrafias posibles. Desde Castilla a La Antartida, atajando por el Amazonas. Algo dificil de explicar.
Por el camino vas topandote con playas, rocas, palmerames y ciudades pequenhitas, sin mucho encanto, pero con alegres moradores.

De Wesport a Graymouth, yaciendo al fuego con algunos israelies que me recomendaron un trecking por aguas sulfurosas. Decidimos escalar un glaciar. Sonaba mas cool.

De Graymouth a Franz Josef Glazier. Siguiendo a un coche rojo poblado de mujeres.
Hicimos nuestras apuestas. La que conducia seria una rubia de piernas largas, y la copiloto una morena devoradora de cine en blanco y negro.

Escalamos el glaciar.

Previo a la subida, el guia te pregunta si tienes algun problema fisico, o si tu conducion fisica es la mas adecuada, y todo eso.
Le repase todo mi historial del Pelorus Track, le informe de mi rodilla y de mi hombro, y me respondio que no habia problema. Si me fallaba el miembro, pediria un helicoptero. Sonaba bien.

No fue pa tanto, la verdad. Nos tiramos todo el dia caminando y trepando por el hielo, pero lo disfrute como un enano.
Tios, teneis que hacer esto. Arrastrarse por un agujero de hielo es la leche.

Por cierto, el hielo azul mola taco.

Podria haberme tirado subiendo y bajando el Glaciar durante una semana seguida. Es espectacular. Pero contratar al guia es caro.
Lo unico que lamento es que no tuvimos tiempo para subir a la cima (es un peazo glaciar).

Una vez abajo, barbacoa, vino, y Pauline.
Pauline es una interesante francesa de Francia que habla con acento frances y tiene la cabeza muy bien plantada. Mola por dentro y por fuera. Y esta dando la vuelta al mundo.
ella tambien tiene un blog que podeis visitar, por cierto:
http://pauline-en-tdm.blogspot.com/

Aqui la teneis desayunando (*sorry Pauline, but this image is so much funnier than the other one... :D ).

Aqui no tengo fotos del momento, pero llorar de risa con dos canadienses mientras discutes sobre South Park es algo que no necesita de imagenes. Haceros una idea.

Siguiente parada, Mount Cook.
Hablaremos de ello.
Toy cansado y de resaca.

Volando voy.

2008-04-20T11:56:00.003+10:00

Hola meus.
He conseguido retrasar el vuelo de vuelta. No tan retrasado como queria, pero algo es algo.
El 30 de Abril, a las 09:05, mis pies tocaran tierras blaugranas.

Todo se acaba cuando se tiene que acabar, y la vuelta a tierra firma siempre es bienvenida.
Echo de menos el Envalira, echo de menos Gracia, les echo de menos a ustedes, y echo de menos mi sushi semanal de entrega en casa en menos de diez minutos.
Aunque no crean que es facil.
No es facil dejar este otro mundo.

Buscando el fuego. Siguiendo al Pelorus.

2008-04-19T08:29:00.004+10:00

Bueno, bueno, bueno.

Siento haberos abandonado ultimamente. En los ultimos dias me he alquilado un coche con un belga, he escaldo un glaciar, he visto otros dos glaciares, he jugado al futbol, he jugado con un perro de unos hippies que viven en un bus perpetuamente aparcado frente a una playa paradisiaca, y he conocido a una francesa de nombre Pauline y otra francesa de nombre Pauline.

De couchsurfing y de las pocos diarios que ojeo, me llegan noticias de una pobre israelie que lleva perdida tres semanas en un trecking de la isla sur. Eso me sobrecoge, la verdad. Mi historia cobra cierto vertigo.

Pelorus Treck.

Veamos.:

Lo habiamos dejado en mi llegada a la Isla Sur. En mi huida de Picton, y en mi llegada a Havelock.

En Havelock hice parada y fonda durante una noche. A la mannhana siguiente, despues de mantener una desinformada charla con la senhora del centro de informacion de Havelock, decidi hacerme el Pelorus Track. Mas desconocido, menos popular, mas alternativo, olvidado, antiguo, para autenticos tarados.

La senhora no encontro transporte, y me llevo en su propio coche a la entrada del bosque.

El treck consiste basicamente en seguir el curso de un rio. El rio Pelorus.

No me pregunteis por que, pero en mi cabeza, cuando sigues el curso de un rio, hacia el mar, por logica has de ir cuesta abajo.

En Nueva Zelanda no. Aqui subes. Subes todo el punhetero dia.

La senhora fue muy amable. Pero todo el periplo hasta llegar alli sumo unas cuantas horas, y empece a caminar a la una de la tarde. Mala hora para empezar un trecking de varios dias, de siete a ocho horas cada dia.

Durante las primeras horas, todo fue bien. Es un camino facil. La cosa se torcio a partir de las dos primeras horas. El tiempo habia sido malo. Dos dias lloviendo sin parar, y un camino que desaparecia constantemente. Es decir, que no habia camino. Cada cierto tiempo tocaba ponerse a buscar otra ruta. Escalar o arrastrarse. O meterse al rio y mojarse.

Esto que veis aqui arriba, es decir, nada, es lo que estuve viendo yo durante dos horas, hasta llegar a la primera cabanha. Dos horas pateando en la oscuridad por un bosque en el que solo habia un gallego y una mochila de 20 kilos. Me lo hice mas facil cantando canciones de Los Planetas sobre la marcha, confiando en no perderme.

Imagino que los bichos del lugar debieron de pensar que me habia escapado de un psiquiatrico.
Cuando por fin llegue a la cabanha, me parecio un hotel de cinco estrellas. Pero faltaba lo mejor. No me quedaba agua.

La senhora me habia dicho que posiblemente habria cocinillas. Pero no habia.

Es decir, que la cabanha consistia basicamante en un par de literas y una chimenea.

El agua del rio no es recomendable beberla sin hervirla o tratarla, por culpa de una bacteria de las de diarrea espiritual. Mi botecito de cloro para purificar agua se lo regale a dos canadienses que en aquel momento lo necesitaban mas que yo.

Resultado, cene una manzana y bebi agua de rio hervida en una chimenea.

Algo interesante:
A pesar del total de picaduras de avispas, abejas, y cualquier otro tipo de insecto que me habia dejado sus carinhos ese dia, gracias a los antiestaminicos de maese Pablito, no hubo mala noche.

Cuando amaneci, decidi salir pronto para no volver a caminar por la noche, y llegar a la siguiente cabanha con luz de dia.

El camino esta vez se hizo duro, duro, y duro. Imagino que para un marine, o para alguien acostumbrado a manejarse por el bosque, esto es pan comido. Por momentos, me recorde a mi mismo como el penitente de la pelicula La Mision.

Afortunadamente no llovio, pero cada arbol caido y cada avalancha de piedrotas que bloqueban la ruta, lo convertian en un via crucis.

Cai, cai, y cai. Escalar colinas de piedras humedas hace que caigas.

La peor de las caidas, unos seis metros rodando colina bajo. Me paro un arbol afortunado, y me disloco un poquito el hombro. Alli estuve tirado, durante quince minutos, gritando y riendo al mismo tiempo. Gritando no de dolor, sino de desesperacion, y riendo por lo absurdo de la situacion. Me daba miedo incorporarme por si volvia a resbalar, y sobre todo, porque si tenia algun hueso roto, en medio de ese bosque, estaba literalmente muerto, amen de que no podria moverme.

Todo fue bien. Todo estaba en su sitio salvo mi hombro, que se resentia. Afortunadamente camino con las piernas.

Mi intencion era saltarme la siguiente cabanha para hacermelo en solo dos noches, pero decidi que no estaba el horno para bollos. Decidi tambien no forzar, y tirar de ingenio y balsamo de tigre.

Aqui mi sombra, cruzando uno de los muchos puentes colgantes que tienes que cruzar. Mientras estaba cruzando, despues de tirar la foto, me pico otra avispa. Me adoran. Una autentica cabrona, porque un movimiento brusco en estos puentes, acaba con tus huesos en el suelo.

Una vez mas, todo fue bien.

Esa noche, decidi alimentarme e hidratarme de la mejor forma posible. Decidi usar una mezcla de Yodo y Alcohol de 90g para desinfectar el agua, y usar una sarten para cocinar una pasta en una hoguera.

La mejor pasta de mi punhetera vida.

El camino hasta la siguiente cabanha estaba igual de jodido. No era mucha distancia, pero salvar el culo con una peazo mochila la espalda, se me antoja un poco extremo. Esa tarde llovia, pero consegui hacerme pasta de nuevo, aunque esta vez en la chimenea. Despues de tres dias de bosque, el sabor a madera quemada es cosa facil.

La manhana siguiente tire hacia el final del camino. Mucho mas facil que el recorrido anterior. Cuesta abajo, y con el unico inconveniente de volverse a mojar cruzando el rio de vez en cuando. Cosa de ninhos.

Cuando llegue al final de la ruta, un area de picnic junto al rio, me tope a unos mountan bikers. Estudiantes. Algo curioso. En Nelson esta una de las pocas universidades del mundo para estudiar deportes extremos. Mi aspecto debia de ser horrible, porque estuvieron mirando como caminaba hacia ellos sin hacer ni un solo comentario, durante un buen rato.

Cuando les conte que llevaba cuatro dias solo por el bosque, haciendo el Pelorus Treck, me dijeron que estaba chalao. Me ofrecieron llevarme a Nelson (desde la zona de PicNic hasta la carretera principal hay unos 25km), pero que tendria que esperar a que volvieran de hacer mountan Bike.

Por un momento, no me salian las palabras. Es algo estupido, pero cuando llevas cuatro dias sin ver a ni una sola persona, y de repente te encuentras con gente, el efecto Mogli hace aparicion. Lo raro es que no me pusiera a olisquearlos.

Cuando el humano disipo a la bestia, y recupere el habla, les dije que por supuesto, pero que me pondria a hacer autoestop, por si aparecia alguien. Si no estaba alli cuando volvieran, es que habia tenido suerte.

No la tuve. Seis horas estuve esperando un coche, y no paso ni uno.

Ellos volvieron, y me dejaron en el que segun decian, era el mejor hostal de Nelson.

Unos autenticos angeles de la guarda. Me volvi a topar con ellos los dias que estuve por Nelson. Gente alegre y feliz en todo momento. Muy buena gente.

El hostal, efectivamente, molaba.

La gente del hostal, tambien.

Tras una ducha, una laaaaaaarga ducha, volvi a ser persona. O algo parecido a una persona.

Cuando empece a ser consciente de la locura que habia hecho, me dio vertigo. Cuando leo las noticias de la pobre chica que lleva perdida tres semanas por aqui, tambien. Imagino que a ella le pillo la lluvia monzonica en medio del treck. Mala cosa.

Eso si. Hay algo, dentro de mi, que a veces me susurra, "buen trabajo". Es una sensacion inquietante. Estas feliz por haber hecho algo que no pensabas que podrias hacer.

Mola.

Alli, en ese hostal, me tire tres dias con Marc (holandes) y con Val (belga).

Una gran comida que relamente necesitaba.

A Marc lo despedimos, porque se piraba hacia la Isla Norte. A Val me lo reencontre de nuevo camino de Wesport, y alli decidimos alquilar un coche, a devolver tal dia como hoy, en Queenstown, siete dias despues.

Por el camino, mucho que contar. He escalado un glaciar, he caminado entre pinguinos, me ha atacado una foca, me ha gritado un leon Marino, me he fumado un cigarro en mi antipoda exacta, y me he puesto tibio a vino y cerveza. He cambiado del solano de una playa tropical, a un lago con pequenhos icebergs en menos de seis horas.

Este pais es la releche.
:)

Manhana sigo.

Un abrazo a todos, y muchas gracias por los comentarios y por las llamadas. Sois cojonudos.

Kisses, Paulinne. I hope your spanish will work for keep'n reading. I'll see your blog in half hour, just after replying my mails.

Hoy hablare con los de Sinagpore Airlines, y manhana te digo fecha exacta, Pipo.

A medio camino.

2008-04-10T18:38:00.003+10:00

Bueno, aqui no tengo mucho que contar, realmente. Deje Wellington. No sin cierta pena, pero con ganas de probar la Isla Sur de una vez.

Los barcos molan. El mar mola. Quiero ser Joshep Conrad y Mellvile y el Capitan Haddok a la vez. Navegar mola todo.

He pillado algnos ferries que son un icono en mi vida.
Quiza el que mas, el que cruza el Baltico. Para mi fue algo grande cruzar el Baltico. Llamenme raro si gustan. Asi fue.

Este tambien lo he disfrutado.
Tres horas de lluvia, viento, niebla, bocinas lejanas, e intentos de hacerme un cigarro en cubierta, bajo la lluvia.

Los lugarenhos me miraban atonitos. Me tire todo el rato bajo la lluvia, amen de una ligera pausa para un sushi y un cafe. La camarera me pregunto si habia saltado al barco desde el agua. Le conteste que por supuesto.

Oigan, me encanta el mar. Ya lo saben. Y este tramo, si cabe, es mas apetecible. Cuando sobrevuela alguna gaviota, estas cerca de tierra. Cuando atisbas tierra, y es la Isla Sur, te saludan los fiordos.

Mas alla, Picton. Una Semiciudad que abandone asap para pirar a havelock. Pueblo pesquero y acogedor. mi resfriado y yo yacimos en un hostal para nosotros solos.

Siguio lloviendo.
Decidi no hacer el Nydia treck, porque has de hacer parte por el rio, y cuando llueve como habia llovido, resulta peligroso amen de imposible.

Me recomendaron el Good Cahrlotte track.
Decidi hacer el Pelorus Track. No tenian mucha informacion.
uf.

*Un beso Montse. Gracias por estar ahi, y por estar aqui.
Un abrazo grande a todos.

Primero Wellington y despues en busca del fuego.

2008-04-09T17:45:00.000+10:00

Este soy yo. En Wellington, ciudad que es un conjunto de personas. Mucho mas afable que Auckland, mucho mas liviano. Mas trendy si cabe, porque la gente es mas curiosa. En todos los sentidos.

Alla me tire unos dias. Ahora hallome en Nelson, ciudad interesante y repleta de taraos que hacen deporte. De hecho, aqui se encuentra una de las pocas universidades del mundo donde puedes estudiar deportes de aventura.

He llegado aqui de milagro. Vivo, y por los pelos. Entre Wellington y Nelson, han pasado un ferry, unos fiordos, una ciudad fantasma, y cinco dias absolutamente solo, subiendo un monte a pata cual joven castor.
Vivo de milagro, y no exagero. Pero eso vendra en la siguiente entrada. Necesito tiempo para masticarlo en mi cabeza, y tal vez un par de dias en un spa para curar mi cuerpo del todo.

Wellington.

Es esto:

Mola, no?

Wellington es la capital de Kiwilandia. Supuestamente, todo lo que mola, sucede aqui. Peter Jackson, Flight Of the Concords, Weta, y la cultura underground y topground (existe esta palabra?).
250.000 habitantes y una calle de bares, algunos de ellos excelentes. Saludos a todos los fumadores del Mighty Myghty. Cuba Street es la calle. No me pregunten porque ese nombre.

Aterrice alli a solo media pinta de Guinnes de distancia de Sonika. Se le adelanto Margot, una couchsurfer kiwi que me insto a conocer el J&J Bar amen de llevar solo cinco minutos en la ciudad. Una tia curiosa, la verdad.
Una calida bienvenida y una escena particularmente hogarenha. Mi mochila y yo nos encontramos con Margot. Sonica hizo su entrada en poco rato, y al cabo de una media hora llego uno de sus companheros de piso, que casualmente conocia a margot.

Margot desaparecio (en todos los sentidos) y nosotros seguimos unas pintas mas.
Sonika, (Hola Sonikaaaaaaaaaa :) ) me alojo en su casa unos dias (tres, cuatro, cinco?). Lugar bastante confortable. Comparte casa (aqui son casa, no pisos) con un canadiense y dos kiwis. Una de las kiwis (Laura) lleva un piercing entre dos dientes, algo que no imagino como se puede llegar a implantar (No Pipo, no es como el del pollo de Simply Red, es ENTRE los dientes) pero pinta que duele. Laura es muy maja y hace una sopa de calabaza fantastica. La otra kiwi tambien es maja (tambien esta buena, vaya) aunque no hablamos mucho, la verdad.
El canadiense es un tarado bastante, bastante divertido.

Aqui el tarao, cuyo nombre es Russel, y su novia. de "party staff"
Buena gente. Gran eleccion Sonika, estas bien rodeada.

Aqui una foto de Sonika en su estudio, recibiendo la confirmacion de su New Zealand Visa por dos anhos. Enhorabuena, Sonika!!!

Por cierto, esos dias conoci a Lea. la tipica danesa que habla espanhol porque se ha subido y bajado los Apalaches. Vaya, lo normal.
Muy maja.
Lea Mola.
Hi Lea! I miss you!!! Gimme a little bit of your great energy!!!
:)

Por cierto, un dia nos aburriamos y nos fuimos a la Isla de Pascua.
La Isla de pascua tambien mola.

Como nota curiosa, para darle una nota de frekismo a mi estancia en Wellington, os cuento que entre varios mails que redacte en el que posiblemente sea el cibergarito mas sordido en el que he estado jamas (lleno de japos adictos al Warhammer, con una ducha, y revistas de orientales vestidas de colegio junto a la taza), se me ocurrio escribirle a Rosa Montero y Rosa me ha respondido.
Gracias Rosa.
Como ves, desde la colonia de focas, he seguido bajando. Ahora estoy en tierra de otros bichos, los Nelsianos. Los nelsianos no son focas pero algunos tambien tienen bigote. Si las focas bebieran cerveza, algunas podrian ser nelsianas.

Aqui, unas cuantas imagenes mas quye he subido y me da cosa no implantar aqui.
Especulando en casa de unos croatas amigos de Sonika, comiendo con una gaviota, y un garito chulo de cafe con helado y vistas a las tipicas casitas de Wellington.

Suma y Sigue.

2008-03-30T21:38:00.005+11:00

No es un ratón saliendo de la pared.
Es un músico asomándose por el techo.

Tíos, cada día me resulta más difícil explicar las cosas que pasan.

Mañana me piro a Wellington. Y de ahí, a la Isla Sur, que ya tocaba.
Para los profanos en la materia, Nueva Zelanda es como Extremadura, que son dos. Pero más grande, y en forma de islas. La de arriba es la Isla Norte, y la de Abajo es la Isla Sur.

Y hasta aquí la lección de Geografía.

Si una francesa de Nantes y su coche del más allá no lo impiden, a eso de las algunas de la tarde llegaré allí. Me haré un par de cacharros con Sónika (por fin esa foto) y también con Kahla (que aunque parezca nombre de mascota, es nombre de tía kiwi que mola) si se deja, Y un par de días después me pillo el barco para tirar a la Isla Sur, con Amy la francesa, o tal vez no.

Amy, call me as soon as you can, please.

Otra cosa, tíos. Mi teléfono aquí (HOLA CLARA) es 0064211024053.
Si necesitáis llamarme otra vez mientras os estáis poniendo tíbios a sidrazos (a la par que yo estoy desayunando un café, unos cacahuetes, y una banana) podéis hacerlo al 0064211024053.
Sé que el 0064211024053 es muy parecido a mi número de Barcelona, pero no, no, el de verdad es el 0064211024053.

Además de que el 0064211024053 es un bonito número, casi tanto como el 0064211024053, o el 0064211024053, si me llamáis al 0064211024053, no tengo que (HOLA CLARA) pagar la mitad de la llamada, porque el 0064211024053, es un móvil de aquí, un auténtico 0064211024053 neozelandés.
Me gusta mucho mi 0064211024053, os invito a que uséis ese y dejéis el otro (HOLA CLARA)para usarlo en Barcelona, cuando vuelva y mi 0064211024053 ya no tenga mucho sentido.

Vaya, eso, y que el otro lo habéis pillado encendido de milagro, porque estaba pasando cosas de uno a otro, además de que no lo llevo a ninguna parte.
Oíros de juerga ha sido una alegría, todo sea dicho.
:)

David, en cuanto me pase por Coruña de nuevo domesticaremos a ese irlandés. O viceversa. Cualquier posibilidad se me antoja divertida.

Xavi, las fotos no hacen justicia, créeme. Pasa que tu si no ves cocoteros tailandeses ya te alarmas :)

Christian, suerte por Lóndinum. Despeja la bruma. Un beso a Nica. Haz cosas.

Güey, veremos que pasa con Japón. Alejo ha dejado familia por allí? Alejitos de ojos rasgados?

Pipo. Gracias tío.

Sónika, te veo mañana.

Britta, i'll see you in a book.
Lot of kisses to you.

Un abrazote a todos.

zzz

2008-03-24T21:07:00.003+11:00

uf...
largo, largo de contar.
mañana.
zzz.

Casa y Cosas en barcelona

2008-03-21T09:37:00.003+11:00

Hola a todos.

Hagamos de mi blog algo útil.
Mireia y Rob se piran a Barcelona en Abril.
Tras una pausa en Vic, irán a buscarse la vidilla por Barcelona ciudad.

La cosa es, que necesitan de casa y curro.
Casa: lo típico. Apartamento para dos (pareja, ergo piso para uno) a precio módico y aspecto un poco digno. Si sabéis de algo, y me lo decís para que se lo pueda pasar, les harías un gran favor.
Salva, tu hermano aún está en barcelona? Si su estancia termina estos meses, su piso podría ser una joya. Y de paso, cuéntame algo de tu periplo argentino, crustrrraceo, que estás en paradero desconocido.

También están buscando una habitación en un piso compartido (opción más que recomendable en Barcelona). Así que si os enteráis de algo, chachi. Son muy buena gente, doy fe de ello.

La otra cosa, el curro.
Ambos son 4x4. Mireia es una titulitis del mundo literario (superlicenciada en literatura). Puede hacer traducciones inglés-español y viceversa (Clara, seguro que tú sabes de algo). Después de haber vivido en Londres y Auckland, tiene tablas y staff suficiente para escribir en revistas y otros lugares, y hacerlo bastante bien.

Rob es de todo un poco. Desde jardinero a producer de cine porno. No sé si sabe tocar el piano, pero si supiese también lo haría de cojones. Ha vivido durante meses en una casa donde todo el mobiliario estaba etiquetado con post-its con su acepción española, así que puede desenvolverse con cierta habilidad y con un acento curioso. Kiwiñol, maomenos.

Háganme ustedes un rato feliz y propaguen el mensaje.

Os dejo con algo de verde, el típico bosquecillo kiwi, y con otras cosas que voy dejando atrás.

Un abrazo a todos.
:)

The Sandman

2008-03-20T18:20:00.009+11:00

Hoy he terminado una semana que empezó en algún momento de hace algunos días.
Aún os debo la historia del Tongariro, y de Britta, y de las dos kiwis de Wellington a las que volveré a ver en Wellington. Pero merece la pena una pausa, un relajo.

Esta semana me he sumado al plan de Chalid (el alemán egipcio de alemania) y Skyler (extraño americano de Minnessota que no gusta de cerveza y NFL). Los dos tíos que conocí en el trecking del Tongariro.

Previo a esto, merece la pena comentar la soberbia Fideua que Mireia se curró en su casa. Espectacular.

Esa noche salí de Mireia's con Chalid, recien llegado a Auckland, en la búsqueda de dos suecas que había conocido en Rotorua. Como presente y buena voluntad, les llevamos una ensalada de frutas.

No hubo suecas, pero irse de fiesta por las calles de Auckland con una pedazo ensalada de frutas da muchas cosas para contar.
Tantas como la siguiente noche. Daniel, un couchsurfer canadiense me llamó cuando me estaba tomando un café en la piscina a media tarde.
Resultado, volví a casa a las cuatro de la mañana con la taza de café en una mano, y una jarra de Guinnes en la otra, tras pasearme por lugares de aspecto sicotrópico. Zappa sonaba de fondo. Volveré a ese garito. The Wine Cellar.

Pero vaya, eso son otras historias.

A lo que íbamos:
La cosa ha sido fácil. Coche y carretera. La típica road movie.
Playas de aguas verdosas, palmerámen, Sant Patricks Day, póker, gritos en la noche, discusiones sobre fútbol, y cientos de mosquitos asesinados.

Por el camino:

-La visita a los Señores del Bosque, los Kauris (árboles nativos, tamaño XXL, de los que dan para hacerte un chalet con piscina dentro) más grandes de Nueva Zelanda.

-Todo un día subido a un kayak. Mitad pantano, mitad río, mitad barro, mitad bahía del Pacífico.
Ahora soy mitad persona. Creo que tendré agujetas de por vida.

-Las playas donde se rodó la parte kiwi de "The Endless Summer".
Es curioso que por esa parte de kiwilandia, todo el mundo surfea. Y cuando digo todo el mundo, me refiero al espectro que se encuentra entre tíos que viven en una furgoneta con dos tablas, y familias de seis miembros en las que hasta la abuela busca olas. Impresionante.

Juliño, tío, te iba a traer un paquete de cera de la de allí, que tiene su cosa. Pero no me acordé de pedirla. Un Banana Split me dejó sin memoria.

Viendo el percal, había que sumarse a la fiesta. Así que unos días después, más al sur, en la península de Coromandel, Chalid y yo nos alquilamos dos bodyboards.
Las olas rompían en la orilla, pero vaya, que alguna cosilla se pudo hacer.

Tiene su gracia que al cabo de un rato de pugna con el mar, se me acercase un pro de los de aquí, en su tabla, a comentarme que ese día, más al sur las olas rompían mejor. Estuvimos charlando un rato, allá en la espera. Un tipo bastante salao que debía de estar aburrido de esperar y esperar. Muy majete.

La cosa, como no podía acabar de otra forma, terminó con un fuego en la playa.
A la luz del vino, de maría, y de los carajillos de Baileys, que ya estoy institucionalizando por estas tierras.

En cuanto pueda acabo con lo de tongariro, no se me olvida.

De todo hay en la viña del señor.

2008-03-12T16:18:00.003+11:00

Dicen que vayas donde vayas, siempre hay un gallego al otro lado de una barra.
Y aquí también.

Miguel, gallego de Lugo, posee la mejor vinatería de Auckland.
No podía ser de otra forma.
Acudí allí recomendado por Mireia. Que todavía se resiste a que postee una foto suya en el blog, por cierto, pero caerá. (ya la tengo, Mireia, sólo tengo que subirla)

Mañana toca fideuá en su casa, con su kiwi rob y otras gentes sajonas de buena conducta. Incluyendo a chalid, un alemán de Nüremeberg que conocí en National Park y que se viene a pasar sus últimos días en NZ a Auckland. Más abajo os contaré la historia de este tío y de skyler, un tío de Minnesota con nombre indio. Tremendo.

El caso es que quería llevar algo de vino y allá se me apareció un Alvariño. Allá donde Miguel. Allá donde el hombre de Villalva que habla gallego con acento de fuera.
Media hora hablando de cualquier cosa menos del asunto que nos traía entre manos, como buenos gallegos.
Quedamos en llamarnos para tomar una o dos otro día. Soy el primer gallego que ve en eones.

Estoy a poco de dejar de sorprenderme por este tipo de cosas. Este país es curioso en cuanto a encuentros en la tercera fase.

hela aquí.
Va por ustedes.

Step by Step.

2008-03-11T21:38:00.009+11:00

Bueno. Por dónde empezar.

Tongariro Northern Circuit.
Es esto:

Es decir, un Parque Nacional bastante ganso, de aspecto volcánico y superficie marciana. Por intervalos te puedes topas algo de vegetación. Incluso pequeños bosques, sobre todo cuando desciendes. Pero vaya, lo suyo es toparte un cráter o un lago sulfuroso a medida que vas caminando.

El recorrido base son 55 kilómetros. Yo me hice unos 50 entre recorrido y desvíos varios.
Lo normal es hacerlo en tres noches, y yo lo hice en dos, porque no tenía mucho tiempo.

Lo cierto es que es espectacular. Está considerado como uno de los mejores trecks del mundo. Y aunque no tengo ni idea del mundo trecking, puedo entender porqué.

A destacar:

La noche antes de empezar a caminar, conocí a Rachid y a Skyler. Un alemán de Nüremberg, y un americano de Minnessota. Estábamos en la misma habitación del hostal. También había un suizo. Y como suizo, se consideró neutral. Mejor. Parecía un serial killer. Un tipo raro. En su coche escondía un cadáver, o algo así. Ya sabéis, ese tipo de gente que apenas abre los ojos cuando habla.

Rachid y Skyler decidieron hacer el mismo recorrido que yo, pero en el sentido contrario.

Y vaya, que al día siguiente nos despedimos, y empezamos a caminar en sentidos diferentes.

El primer día, halleme de súbito entre miles de personas haciendo el mismo camino que yo. Resulta increíble, pero es que parte de mi recorrido coincidía con el Tongariro Crossing, que es el daywalk más conocido de NZ, y aquí se vienen manadas de agrestes kiwis y otros faunos a hacerlo. Resulta bastante atómico estar recorriendo un parque nacional en medio de la nada, en el culo del mundo, y que por momentos parezca la Quinta Avenida de NYC. Es incluso molesto, pero si vas a tu bola le vas sacando importancia.

Por partes, se me hizo algo durillo. hay dos tramos de ascensión entre rocas. Cuando llevas una mochila de 15kg y una rodilla te hace crak, escalar duele (no es una escalada literal, resulta fácil si todo va bien). Pero vaya, el dolor y las subidas fueron sólo la mitad del recorrido, así que se pudo llevar.

Lo más curioso es que cuando llegas a la cabaña donde vas a pasar la noche, te topas con cientos de personas en la puerta. Entras, abandonas tu mochilla a su suerte, te pones a hacerte tu casi pasta con su casisalsa, y por la ventana, desde fuera, te miran. Te observan.

Creo que éramos 12 los que hacíamos noche allí, pero como el Tongariro Crossing pasa por delante, eres una cosa más a la que hacerle fotos. Allí hay volcanes, lagos, rocas de formas obscenas, y tipos raros que duermen en cabañas.

Es una sensación del palo acuarium. De la jaula de los monos en el zoo. Se hacen fotos contigo. Algo así, más o menos.

Esa noche apenas pude dormir. Por el frío, por los ronquidos de dos daneses, y por los cuatro cafés con whiskey que me bajé con un galés bastante divertido.
Resulta excesivo, yo lo sé. Pero es que un supercarajillo cuando anocheces en la cima de un volcán, entre la bruma y el viento, sabe a gloria.

Al día siguiente, la cosa fue radicalmente distinta. Empiezas a caminar, y te tiras horas y horas sin ver a nadie. Las dos primeras horas, remontando la montaña para bajarla desde el otro lado, la hice entre una niebla que no dejaba ver a más de 20 metros, y un viento para echar a volar.

Cuando bajé a medio nivel de la montaña, tenía pensado parar en una da las cuatro cabañas del parque. A comer una manzana y recargar agua.
Cuando llegué allí, Chalid y Skyler estaban montándose un pic-nic en la mesa de fuera, esperándome.
Espectacular.

Estás en medio de la nada más absoluta, y te encuentras con gente que conoces, como si hubieras salido de cañas por una ciudad pequeñita.
Estas cosas me pueden, la verdad. Me sobrecogen.
Cuando esto sucede, unos cacahuetes una manzana saben a restaurante de acento francés y guía michelín.

Tras esto, vuelta al mundo marciano. Desierto, roca, desierto, roca, arenilla en la bota, parada para reponer protector solar, frío, calor, y de repente algo de vegetación. Y tras la vegetación, llegó un bosque de los de aquí. De esos en los que hasta los gnomos han de ser boinas verdes si pretenden instalar el dúplex en una seta.

Todo en esta vida resulta más atractivo por contraste. Y aquello fue orgásmico.

Mi rodilla se portó, y no dijo nada hasta que llegué a la siguiente cabaña. Lugar interesante, oculto entre árboles. Allá nos juntamos una fauna ciertamente incierta. Checos, kiwis, ingleses, daneses, noruegos, un japonés, y un servidor.

En un rato escribo lo de las kiwis que conocí allí, y lo de Britta, una alemana (un sol de tía) que me regaló el Diario de Anna Frank.

torero.

Básicamente:

Me he tirado tres días pateando entre volcanes. Cincuentaynosecuantos kilómetros subiendo y bajando solito por algo parecido a Marte.
Sin Ipod ni leches. Con una mochila y cacerolas para hacer sopa.
Una de las mejores experiencias de mi vida.
Alucinante.

Y también:
Chalid y Skyler y Kahla y Delyse y Mathias y Britta (oh, Britta...).

Y además:
Neil Gaiman, Anne Frank, y el campo de golf del Chateau Tongariro.

Me duele cada miserable parte de lo que queda de mi cuerpo.
Mañana os lo cuento.

Yo soy más de letras.

2008-03-04T21:08:00.006+11:00

Lo de los números ya sabéis que no es lo mío.

Y de los kiwis tampoco.

Resulta que los números de teléfono son raros y a veces hay que poner un cero, y a veces no.

Es decir, que el teléfono que os puse, está mal.

El correcto es:

00640211024053

Si no os funciona con los dos ceros delante, es lo de siempre con las llamadas internacionales, cambiadlos por un "+".

Es decir:

+640211024053

Hoy llueve de la leche.

Lleva lloviendo así todo el día.

Diríase que llega el final del verano. Algo paradójico en el país de "The Endless Summer".

Creo que los kiwis están más locos que de costumbre últimamente. Es algo así como los bichos, que se ponen a hacer cosas raras cuando viene tormenta.

Me da a mí en la nariz, que los kiwis, como los bichos, saben algo que los mortales aún no sabemos.

Estemos preparados.

Siempre he querido ser un Gooney.

2008-03-02T21:15:00.016+11:00

Esta ha sido una semana larga. Me parece mentira que hoy sea domingo. Pero lo es.
Y otro domingo más, se me cierran los ojos mientras escribo.
Quizá sea mejor empezar a escribir los martes. Los lunes siempre son más difíciles para contar cosas que no tengan relación con el fútbol.

En fin. Ya veremos.

Los días de esta semana han sido: Bay of Isands, Geoff, Miércoles, Sónika, Mireia y Siglo XIX.

Geoff se quedó en casa la noche del martes, cuando volví de Bay of Islands. Un buen tipo, pero ronca como para levantar el tejado.

Sónika se ocupó de la del jueves, y vaya ilusión que me hizo reencontrarme con ella.

Ella estrenó mi nuevo colchón hinchable de "me voy de camping".
Estaba un poco harto de no poder ofrecer más que el suelo para los invitados, así que ahora disfrutan de un colchón de matrimonio, que la verdad, tiene mejor pinta que mi cama. Quizá me invite a mí mismo.

Sónika tan maja como siempre. Ahora hace cosas con la energía de sus manos, como Son Goku. Mola.
Con ella me hice unas buenas pintas y pulpo a la japonesa por tabernas universitarias.

Pejota, no nos sacamos foto, pero en Wellingnton la veré de nuevo y ahí haremos unas cuantas sólo para ustedes.

Mireia.
Lo de Mireia es espectacular.
Resulta que hay unos 55 españoles censados en Nueva Zelanda. Mireia no es ni siquiera uno de ellos. Ella es de los otros.
Barcelonense de Vic y gallega de vicio y conxuros. Amiga de Nacho y de Santos.
Es mi vecina.
Increíble, pero es así. Vecina mía. A dos pasos de mi casa y en el otro lado del mundo.

Ella me enseñó un garito que parece digno de mi reiterada y poco exclusiva presencia. Pintas de Guinness, partidas de póker, billar, miles de libros amarillentos amontonados, gente con historias que contar, una habitación ilegal para fumar, y lo más importante de todo: Está al lado de mi casa (puerta con puerta)

Ella me dejó caer algo sobre una isla extraña a cuatro horas en barco, Great Barrier Island.
Así que al día siguiente, me fui para allí.
Toda una odisea llegar a tiempo al ferry. Pensaba que lo de saltar al barco que está saliendo era cosa de pelis de acción.
Pues no. También ocurre con seres normales como un servidor.
La historia completa os la cuento entre cañas. Merecerá la pena.

El caso es que llegué. Y me tiré a dormir en la proa. Justo debajo del cartel de prohibido dejar basura tirada por ahí. La foto es cortesía de una irlandesa que se encontraba entre mi cámara y yo.

Great Barrier Island.

Esto es una isla más pequeña que Formentera, pero más anchota y sin italianos.

Hay unos mil habitantes (la mitad alcoholicos y la otra mitad taraos de comer setas) y no hay electricidad, ni cobertura para móviles.
No hay cajeros automáticos, ni agua caliente por más de cinco minutos.
No hay ni downtowm, ni town, ni nada que se le parezca. Hay tres tiendas en toda la isla, y una biblioteca del tamaño de una cabina de teléfonos.

Ellos ahí siguen, en el siglo XIX.

El aspecto cuando llegas es algo así:

y así:

Cuando llegué, éramos unos once turistas en toda la isla. Y uno de ellos es una holandesa que lleva de turista en la isla doce años.
Hay doscientos patos que son únicos en el mundo y señales por la carretera (LA carretera) de "por favor, no pisar a los patos".

Hay dos policías en toda la isla. Un señor y una señora. Después de años y años de rumores, se ha confirmado que están enamorados.

También hay dos aeródromos. Para ir, y para venir.

Sólo me faltó ver el lanzamiento anual de pianos en catapulta y algún karibú.
Tíos, os recomiendo que vayáis a este sitio.

El lugar más reposadamente espectacular que he conocido en toda mi condenada existencia.
El lugar perfecto para ser un Goonie.

Sigo desde lo que os contaba ayer:

En el barco (un trasto oxidado que se mantenía a flote mediante oraciones y plegarias) conocí a varios personajes, curiosos ellos. Un maorí que no paraba de repetir "water is clear", a una irlandesa cuyo nombre no recuerdo, y a Sven. Un austríaco que viaja por Nueva Zelanda con su bici. Sven me recomendó su hostal, Crossroads. Así que me fui con él y le perdí la pista a la irlandesa.

Tipo curioso el Sven. Aquí podéis verlo en la parte de atrás del coche de una kiwi que conocí en el hostal (Jakie) y que me paseó por toda la isla. La pierna es de Jakie. Le da cosa salir en las fotos y sale corriendo en cuando aparece una cámara. De hecho es de de eso de lo que se ríe Sven.

La experiencia fue graciosa. Resulta que Jakie tenía una muela destrozada y estaba medio drogada. Había perdido la avioneta para ir a Auckland a ver a un dentista. Esto me lo dijo después de unas cuantas curvas. Así que al cabo de unas horas volvimos al hostal meternos algo en el estómago, y allí recogimos a Sven, que venía de reconocer el terreno con su bici. Creo que el pobre sólo entendió "pequeño paseo". Así que se vino descalzo y con lo puesto.

Tardamos un par de horas en explicarle a la kiwi la película de los Goonies.
Volvimos al anochecer.

Mientras Sven se iba a recomponer sus pies, y Jackie a por más química, me fui a conocer el lugar de encuentro de la isla. El centro social.
Varias pintas allí me bastaron para conocer a la fauna local. Era un día cualquiera. De esos en lo que hay un concurso de pesca y se celebra volviendo borracho a tierra para beberse el pescado y poner las jarras a la parrilla.

Lo más parecido que he visto a aquello es El Baile de los Vampiros de Polansky.
Rural. Muy Rural.
Simplemente maravilloso.

También tuve tiempo esos días de lanzarme a la maleza. Llovía. Llovía mucho. Pero me hice algunos paseillos y un pequeño trecking de unas cinco horas que acababa en lo alto de una montañita, en unas pozas de aguas sulfurosas.

Pasé de bañarme.
Olía a Rotorua y Rotorua huele mal.
Eso sí, fue una caminata cojonuda.

Me habría quedado allí eones, pero mi barco de vuelta a Auckland salía entre una hora y otra (aspectos inciertos de mundos aproximados, algo que se estila por aquí a veces), y me tocaba hacer autostop. Así que me despedí de los lisérgicos dueños del hostal, de su hija veintinosecuanteañeraaburridadeestaraquíconlasputasovejas (con la que tuve un incidente a lo hitchcock en la ducha) de Sven, de Jackie (no sin hacerles la pertinente foto a ambos) de gatos y otros bichos, y me volví a la carretera con el petate.

Ni diez minutos hicieron falta para que me recogiera pulgar arriba la tía segunda de la novia de un tío de Ámsterdam que llevaba a la susodicha troupe en el coche. Me llevaron al puerto, y se despidieron con mimos.

El holandés errante, erraba con su novia kiwi desde hacía meses. Gente curiosa también. Me los volví a encontrar en el barco y no dejaron de presumir de lo grande que era el pez que habían pescado el día anterior.

Dejé la conversación por unas horas y por Sigur Ros. Sigur Ros tiene sentido cuando el viento azuza la proa y tu solito ahí delante compartes salitre con los islotes y los delfines.

Bonito, bonito, bonito. Y las lágrimas eran de pote. Había estado cortando cebollas y el viento en los ojos hace cosas con los lacrimales.
Espectacular, vaya.

Después de un disco y medio me volví dentro con ellos. El dulce calor del hogar y el espantoso sabor de un panini hecho a bordo.
Ella era bastante guapa y trabajaba de producer en londres. Me hizo cosita y se me notó. Debía de haber hecho fotos pero me daba palo. Muy buena gente los dos.

Viaje largo y cansado en un barco para llevar cosas y no personas.
Llegamos agotados.

Nos despedimos allá por Auckland.
Imagino que me los encontraré por el mundo.

*por cierto, disculpad el toque de algunas fotos, entre hortera y de 2001. Es cosa de los blancos de la canon. Que o no acabo de pillarle el truco, o funciona como le sale de las lentes.

On the Run

2008-02-25T21:04:00.008+11:00

Allá de lejos se ve un velerillo.

Había zarpado ya.

Es lo que tiene recrearte en la moña del día del anterior.

No es el que quería coger. Ese había salido de puerto unos días antes, y ya estaba en alta mar.

Aunque a decir verdad, no quisiera estar en su pellejo.

Veamos:

Cuando salí de Auckland, hacía mal tiempo.

Cuando llegué a Pahia, era el fin del mundo.

Trozos de palmera volando de un lado a otro, luvia sin parar durante dos días seguidos, y todo cerrado salvo un par de baretos nocturnos de los de bajarte 3 litros de birra en un sólo depósito. Y personajes tales de hacerlo, por supuesto.

Sólo faltaba un predicador sermoneando por la calle. (Y seguro que lo había, pero el viento se lo debió de llevar cinco cordilleras más allá).

Cinco minutos tardé en llegar desde mi hostal hasta una librería para comprarme un libro. Cinco.

Y cuatro días después aún no han secado los calcetines.

Por cierto, el libro es interesante. Una recopilación de historias de Kiwis que estuvieron combatiendo en Creta en la Segunda Guerra Mundial. Parece ser que Montgomery pasó un poco bastante de ellos, y tuvieron que buscarse la vida para escapar de los nazis. On The Run, se llama.

El caso es que en un pueblo donde todo lo que puedes hacer exige mar, y el mar no quiere, lo que te queda es un buen libro, una taberna, y seres de lo más dispares. Así que tampoco estuvo mal.

A destacar, dos tipos peligrosos. Geoff, bartender de Texas, y Kalifornia, californiano de California.

Con Geoff me veré por Auckland en breve. A Kalifornia me lo encontraré por algún periódico, y en portada.

*kalifornia: ingeniero de "pipelines" que ejerce de profesor de buceo, y quiere ser atracador de bancos. Sí, es el de la sonrisilla de hijoputa.

Ambos buena gente.

Conocimos a unas kiwis. Nos hablaron de sus hijos. Nos perdimos en sus cervezas. La rubia y yo nos piramos y Geoff y Kalifornia aparecieron al mediodía siguiente con una guitarra y sonrisa marijuana.

Al día siguiente, me lancé a la mar. Un día de pesca en un barco de pesca. Parecía perfecto para una resaca. Pero no.

Os pinto el cuadro, porque me fue imposible sacar fotos.

Yo. cuatro tipos, una inglesa, y una pareja de suecos. Y dos lobos de mar que eran el capitán y el otro capitán.

La primera hora todos felices. Luego el mar se puso tontorrón. Y en dos horas estábamos en una noria.

Me puse pálido, y luego azul. Y cuando pensaba que estaba entregando mis vísceras al caído, la inglesa a mi derecha me da su caña gentilmente, se pone de rodillas, saca la cabeza por la borda. y vomita como un camionero de Alabama. Freestyle.

Cuando me giré para avisar a los suecos, él estaba amarillo y ella haciendo fuerza con la boca para no soltar el pastel, como la otra. Mirada perdida, pose rígida, figura de cera. Su caña daba tirones (vaya, que un pez había picado, y tal) y así estuvo el animalillo, tirando y tirando durante un tiempo. Pobre pez.

Así seguimos durante cuatro horas más.

Consejo: Nunca de resaca y con olas de cuatro metros.

Por cierto, pescamos un tiburón. Que mola un huevo decirlo, y que como manda la tradición debería exagerar. Pero es que era un tiburón tan pequeño (ni un metro) que ni exagerado es historia. Pobres tiburones.

Había defines, pero esos no se dejan. Esos son más listos y tienen contrato con los de las agencias de "báñese con delfines". Pasé de bañarme con delfines. Pobre delfines.

Cervezas y whiskey canadiense. Cosas de Kalifornia y de un pollo de Munich que no recuerdo. Lo llamaremos Munich.

Cervezas con Kalifornia y con Munich. Y sin ellos pero con una italiana que decía que quería aprender a bailar flamenco en el Sur de España. Es decir, en Barcelona. (a veces me pregunto cómo lo hiceron para conquistar medio mundo)

Acabamos con la policía. Nada grave.

Amanecer tempranero de un lunes. Me levanto a las ocho de la mañana rodeado de cinco suecas. No por galán, sino por habitación con literas. Las suecas roncan. Me largo a navegar de 09:00 a 16:00.

El velero bergartín fue imposible. Pero si no puedes hacer lo que quieres, siempre puedes hacer el guiri, Asi que lo hice, y estuvo bien la cosa.

Velering, kayaking, snorkeling, cerbecing, comiding, y solaring todo el día, en un catamarán tamaño XXXL.

En el menú había Jimi Hendrix, Stone Roses, Bob Dylan, radiohead, Suede, Blur, Ocean Colour Scene, y ni una canción repetida.

También había comida, pero era de corte sajón. Vaya, que no había comida en el menú.

De el velero al puerto, y de puerto al coach. Que es como llaman aquí a los buses.

Tradición ovejera, supongo.

Me he dormido y me he despertado unas cuantas veces por el camino. Cada vez que me despierto pego un salto porque veo coches en contradirección. Aún no me he acostumbrado al sistema inglés. Espero a que se acostumbren ellos, que será más fácil.

Uf.

Faltan cosas, pero vaya, que mañana ya sigo, y eso.

Y antes de que se me cierren los ojos del todo, que siempre se me olvida. El teléfono de españa lo tengo apagado, tios.

Mi kiwiphone es +64 211024053.

Gaivotas na terra, mariñeiros á merda.

2008-02-22T09:53:00.006+11:00

Que no quiere decir otra cosa que "gaviotas en tierra, marineros a la mierda".
Es algo que se dice por mi tierra, allá donde Los Celtas, Arsenio Iglesias, y Amancio Ortega. (No Pipo, Lotina no existe, es un holograma, un espectro, es la chica de la curva en versión entrenador)

En unas horas pillo el bus para irme a Bay of Islands.
Que suena tan paradisíaco como dicen que es, cuando hay sol.
Playas de arena blanca, aguas verdosas de anuncio de gel de baño, y palmeras a punta pala y a pala de punta.

Pero vaya, hoy me ha amanecido tal que asín:

Y la previsión del tiempo (página más visitada casi que el google por estas tierras) es de que la siguiente:

Es decir, que me espera una buena por el paraíso.
Me han recomendado un barco (de los de verdad, estos de madera y cien cañones por banda) en el que puedes enrolarte para hacer el paripé un tiempo.
Menos mal que en los barcos hay salvavidas, y que los tiburones prefieren la sangre inglesa (esto me lo han contado para darme ánimos y me lo quiero creer, así que es rigurosamente cierto y labrado en losa de mármol).

Otra tirada que me pilla de resaca.

Ayer me dejé liar para testar un 2x1 cervecero (happy hourghgggglugluglu) junto al puerto de ferrys. Y poco contento con ello, cuando decidí que estaba cansado, que me despedía, que "see you" y que "nice to meet you", me dejé atraer por un camino que no llevaba a mi cueva, sino al London Bar. Taberna cervecera que no es la primera vez que frecuento.

Pinta aquí, y pinta allá, y conversaciones antropomórficas con irlandeses ilegibles.
De hecho, estuve hablando durante hora y algo, y no tengo ni puñetera idea de sobre qué.
No entiendo un carajo de lo que dicen los irlandeses, ni creo que ellos me entiendan a mí.
Supongo que por eso me parecen tan divertidos.

Por lo demás, ha sido semana tranquila. Me llegan noticias de los que estáis por celebrar mi funeral de "se ha tirao de un avión" entre patxaranes en el sacrosanto Envalira, y de la marcha de Nuria y de la experiencia de Angelina por tierras de tanga y bossanova. Ángelo padrassao y qué criatura más bonita qué os habéis currado (felicidades a los dos. tíos, Angelina mola mucho, mucho : ) )

También me llega la partida de Risk que mantengo con Víctor, con Xavi, con el Güey, y con David. Habituales combatientes de terraza en la cantina "Ceballos". Repartidos por continentes. Como siempre, nadie se atreve con Asia, pero me huele a que alguien se está currando los 24 territorios. :)

Silvia. Muy chulo lo de Fidel Castro en bicicleta. Y lo de Kate Moss y lo de Darth Vader.
Te creo, al derecho y al reves, tranqui.

Dani y javi y marc. Dadles caña. Ya sabéis.

Maño. Esto es tu mundo, tío. En Zaragoza hay una puerta estelar que conecta con Kiwilandia. Estoy cada día más convencido. Igual un día me animo a buscarla.

Richard y Luciana. Qué estáis tramando allá por dónde los helados? Tiempo ha que no leo noticias vuestras. Estoy por mirar la prensa local, a ver si os encuentro. De revistas tipo Adweek o Advertising edge, de momento paso. :)

Santos y Nacho, y Nacho y Santos. Gracias por el contacto. Concédanme unos segundos de su exquisita diplomacia y encontrareme pues con María.

Os dejo con una de las cosas que más me molan de NZ. El sushi callejero.
Sabéis de mi apetito insaciable cuando de sushi se está hablando. Pues aquí, por 7$ te haces con un brick en garitos de la calle. Mejor que un McDonalds y más seguro que unos noodles de microhondas.
Por aquí empiezan a llamarme Anisaki.
:)

Ha empezado a llover. Viento de cojones. Cagontó.
De esta salgo con un pendiente de perla colgando de la oreja.

Un abrazo a todos.

Efectivamente.

2008-02-21T06:11:00.003+11:00

Diríase que sí.
Que estoy en tierra de hóbitts.

Muchos pies

2008-02-17T20:11:00.008+11:00

Vale.

Es cierto.

Tardo en actualizar el blog.

Un abrazo también para tí, Esteve.

Y para Julio y para Silvia y para Luciana.

Y para todos los que no posteais pero hacéis uso del mail.

Pero vaya, por los que achucháis en las entregas, como sé que los lunes hay más gente que se conecta, os resumo la semana pasada en un minuto.

Y como estoy muerto, mañana le dedico un poco a cada cosa.

Básicamente:

Me tiré dos días a pintas con Martí, un couchsurfer de barcelona que se está recorriendo el mundo y dos sajones que venían de la Antártida.

Alojé en mi estudio a Daniel, un couchsurfer de Canadá que se pilló el último pedo con nosotros, recién llegado al país. Aunque eso más que couchsurfing habría que llamarlo groundsurfing, porque no pude ofrecerle otra cosa al pobre.

Me piré a Routuroa. Una ciudad que apesta a huevos muertos y defecados porque algún tarao decidió montar una ciudad en el cráter de un volcán. Géysers, fumarolas, y rocas amarillas.

Alli no había ni dios, pero conocí a unos cuantos locales. Mi primer momento "peter sellers" de las antípodas. Se merece un capítulo ello solo. Impagable. Unas cuantas birras con ellos.

Me tiré de un avión a quince mil pies de altura, y a cinco kilómetros del suelo. Con viento, lluvia, y atravesando nubes de granizo. El granizo a 280 kmh duele.

El paracaídas se abrió.

Me confundieron con una estrella de rock, compartí una habitación con una pareja de koreanos que no hablaban ni entre ellos, y me puse ñoño con unos cisnes durante hora y media por el efecto alucinógeno de algo que me echaron entre las algas de una sopa de resturante chino para chinos.

uf.

toy reventao.

mevoyadormí.

The way they do it...

2008-02-11T14:13:00.000+11:00

Auckland's Ad.